Измена

 Измена.
 

Как часто я ищу слова, обозначающие сущность, называющие предметы, которым хочется дать название? Миллион, сотни миллионов раз в день. Но как часто и, главное, где я обретаю их? В уединении? Безусловно. Но где же? В ванной комнате. Да, так прозаично.
Сидя в ванне по-турецки, подставляя голову под струю горячей воды, я чувствую, как капли стекаются в маску на моем лице, словно обжигающие слезы, которыми я никак не могу разразиться вот уже несколько недель. Хотя <несколько> - понятие расплывчатое, я могла бы точно определить дату, но не хочу, некоторым словам лучше не иметь определений, а датам - цифр. Я одна и этот факт неоспорим, к глубочайшему сожалению. <Со-жа-леть> - произношу я вслух, по слогам, громко, но вода заглушает мой голос, я ощущаю, как слово жалит меня в кровоточащую рану, оставшуюся вместо сердца. Я опускаю голову еще ниже, и жгучие капли спускаются по спине, оставляя за собой дорожки, которые немедленно охлаждают кожу своей встречей с воздухом. Мне и приятно и неприятно одновременно, есть ощущения, которые трудно разграничить. Так и с Ним. Стал моим наркотиком, порциями входил в меня, в мою воспаленную кровь, а потом исчез, не произнеся ни слова. И романа у нас не было, даже обвинить Его не в чем. Разве что, в измене. И в том, что, называя меня своей единственной, предал. И в том, что расторг нашу помолвку, ничего не объясняя. <Дай мне немного времени> - это были его последние слова, хотя, нет, последние, брошенные через плечо, не оглядываясь: <Я люблю тебя>. Зачем? Глубже вогнать когти сомнения? Сильнее ударить напоследок? Больно. Спустя некоторое время, я осознала, что он уже не вернется. Но сколько раз, сидя вот так, как я знаю, он тоже сидит, в ванной, я закрывала глаза и представляла, что, как раньше Он придет ко мне, нажмет кнопку звонка и я открою дверь. И вопреки всем законам логики и самолюбия, брошусь Ему на шею и скажу: <Хочешь бутербродов с сыром и бананами?> и запах Его кожи, такой родной, окутает меня и я буду счастлива и вновь надену, уже гордо, обручальное кольцо, которым Он обязал меня хранить ему верность. Не перед другими людьми, а перед нашей совестью и любовью. Когда Он вернется: Пена наполнила ванну, окутала плечи, я сжимаю ее в кулак и разрушаю нечто хрупкое, зависящее только от прикосновения, только от желания создавать и превращать в развалины. Отбрасывая пенистую ненужность, тереблю волосы на голове. Ведь не каждая история должна окончиться хорошо. Иначе, жизнь была бы пресной, а искусство - однообразным. Сегодня меня не посетит неожиданное открытие, никто, даже Пурканце, моя собака, не позвонит в дверь (еще бы, ведь она уже сопит в своем кресле), не сегодня, уговариваю я себя.
Ради кого Он предал любовь? Снова и снова я вспоминаю ее, изумительную женщину из снов и далекого прошлого. Особенно поражал и до сих пор вызывает дрожь, ее голос и интонации. Так говорят только аристократы, а она, вне сомнений, благородна. Оттого и очерняла меня перед Ним. Она. Его мать.
Была бы на ее месте другая женщина, а измена - физической, я вычеркнула бы Его из жизни, стерла следы о Нем из памяти, как вытираю сейчас остатки пены с тела полотенцем, но Его мать:
Была бы моя тоска по Нему телесной или душевной, но - нет. Глубже, томление разума правит мной. Надеваю халат и выхожу из ванной комнаты, неожиданно холодный воздух заставляет мои фантазии окаменеть.
Отчетливо осознаю: Он не вернется ни-ког-да.
И нужно научиться с этим жить.

P.S.: Да, иногда мужчины уходят, не объясняя причину. Но почти всегда Ты можешь хотя бы догадываться, почему. Если он оставил Тебя ради другой женщины, и Ты чувствуешь, что стоит за него бороться - борись. Но если он ушел к своей матери - забудь его. Он ни-ког-да не оставит ее ради Тебя, а если такое и случится, то Тебе придется всю жизнь <соответствовать>, ведь, сознательно или нет, он будет сравнивать Тебя с ней. И ее тень незримо будет следовать за Тобой до конца. Отбивать маменькиного сынка - дело трудоемкое и хлопотное. Выбрось из памяти очаровательную семейку и найди достойного Мужчину.
Конечно, есть вариант соблазнить его мать, но это уже совсем другая история: